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Buenos Aires a los trece días de agosto del 2017
y madurando hacia esa luz
que se disipa
en todo cuanto
alumbra. Nada tiene fin. La hora
vuelve al comienzo
de la hora en que respiramos: como si
nada hubiera. Como si no pudiera ver
nada
que no es lo que es.
En el límite del verano
y su calor: cielo azul, colina púrpura.
La distancia que sobrevive.
Una casa hecha de aire, y el flujo
del aire en el aire.
Como estas piedras
que se deshacen contra la tierra.
Como el sonido de mi voz
en tu boca.
Paul Auster
. Paul Auster . Nueva Jersey . EEUU . 1947
Versión Jordi Doce
.. Imagen . Lukasz Wierzbowski
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