mousike CXVI (julien mueller )

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Buenos Aires a los veintinueve días de marzo del 2017



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otra mirada CCLXVI (adam van breen)

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Buenos Aires a los veintinueve días de marzo del 2017
Skating on the Frozen Amstel River
Winter View of the Vijverberg in The Hague in the foreground Prince Maurits and his entourage
Maurice with his Bodyguard and Entourage at the Frozen Hofvijver



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equilibreando

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Buenos Aires a los veintinueve días de marzo del 2017

ella pasa como un equilibrista
por el largo escenario de la tarde
ella deja que la moje la lluvia
que le toque su corpiño lleno de calor
ella sale al encuentro de la esquina del sueño
a cumplir la cita con los viejos fantasmas
ella tiene coraje cuando espía al traidor
al que se pone el guante
ella bebe despacio su pasado
en el bar de ventanas
por las que a veces entra la locura
ella se pone suave
y me ayuda con su pecho mullido
a vivir el amor muy tiernamente
ella escribe conmigo
y se desnuda en silencio
ella
la vida
se ha puesto
la capelina roja
y anda suelta en el clima.



Roberto Santoro




. Roberto Santoro . Buenos Aires. 1939 - 1977
... Imagen .  Katia Chausheva 





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pedazo de amor

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Buenos Aires  a los veintinueve días de marzo del 2017


A ver ese fuego los que traen
la leña los residuos
rápido mis trozos de corazón
mis huesos para darles duro
a ver esos dónde están que convocaron huracanes
para hurgar la brecha bogar en sus barquitos
las cenizas empecinadas aporreadas relocas
a ver los quemados los ahogados
los inundados los desbordes
paso a mis grandes resuellos
que vienen degollando

vos, pedazo de amor, plantate acá.



Alberto Szpunberg


. Alberto Szpunberg . Buenos Aires. 1940
... Imagen . Foufinha





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cielito lindo

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017


A  veces muy pocas  veces  todos los cielos son míos.   ;)

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entre nosotros

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017

Lo mismo ocurre con un perro, con una pantera o con una cigarra. Leda decía: “Ya no soy libre para suicidarme desde que me he comprado un cisne”.
La muerte es un sacramento del que sólo son dignos los más puros: muchos hombres se deshacen, pero pocos hombres mueren.
No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación. Creo que voy a ponerme a construir.
Que no se acuse a nadie de mi vida.
No soporté bien la felicidad. Falta de costumbre. En tus brazos, lo único que yo podía hacer era morir.
Existe un plan general para el universo. Sólo salimos en los momentos sublimes.
En el avión, cerca de ti, ya no le tengo miedo al peligro. Uno sólo muere cuando está solo.
Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.


Marguerite Yourcenar



. Marguerite Yourcenar . Bruselas . 1903 * EEUU . 1987
... Imagen . Marat Safin





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suicidio

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017


Cadáver A

La trajeron adentro, un pequeña crisálida
hecha trizas,
con un cuerpito golpeado como
una luna con miedo;
y todas sus sutiles sinfonías
una runa crepuscular.


Cadáver B

Apurados le dieron unos empujones de aquí
y de allá.
Su cuerpo abreviado por el shock
como un gato de urbe.
Ella yacía lánguida como un jarrito
de cerveza que se quedó sin espuma.


Djuna Barnes



.  Djuna Barnes  . N. York . 1892 . 1982
.. Imagen . Ines Rehberger





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una gota de amarillo

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017
De la mata de geranio carmesí
frotar una hoja entre pulgar e índice 
envuelta en dulcería, en magia y esplendor

Luisa Futoransky


Si hablase de tí no pronunciaría
las sílabas supremas
pero besas bien y me gusta estar contigo.
Mi verde con tu azul.
Delirio de ramas.
Mi verde con tu azul.

Me abstengo de pronunciar esas sílabas sublimes
pero me gusta cómo abrazas y tu pelo hace juego con mi vestido.
Tus dedos patinan en mis medias.
Mi verde con tu azul.



Yolanda Castaño



. Yolanda Castaño . Santiago de Compostela. 1977
.. Luisa Futoransky . Buenos Aires .  1939
... Imagen .  Katia Chausheva






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de-mentes

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017
Vengo de morirme, no de
haber nacido. De haber
nacido me voy.

A. Porchia
Vamos como dementes
comiéndonos el hambre
en cada grito
vos me pintás de rojo
las persianas
mientras coso los párpados
de luto
enredás pesadillas
con malvones
hasta retarme a duelo
en las trincheras.
Vamos como criaturas
vestidos
con hojas de abedules
tarareando silencios
desquiciados absurdos
que se buscan
la sangre
hasta en sus tumbas.


Silvia Spinazzola



. Silvia Spinazzola . Buenos Aires . 1958
.. Antonio Porchia . Italia . 1885 . Buenos Aires . 1968
... Imagen . Ines Rehberger





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otra mirada CCLXV (rembrandt)

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Buenos Aires a los veintisiete días de  marzo del 2017

the stone bridge
 the abduction of europa
 judas returning the thirty silver pieces


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querencia

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Buenos Aires a los veintisiete días de marzo del 2017

Sus senos son dos campanarios que redoblan
en mi memoria a toda hora, tu sureño te dibuja
con el dedo en los vidrios empañados de esta europa
oscura y gélida como la caja de un banco,
me queman los añoros, los añares de nuestra ilusión
desde el primer beso de ojos en el octubre austral,
vos te pintabas las uñas con pétalos de malvones,
yo arrancaba sonatas con un palo en las columnas de la luz
en tu homenaje, morocha de todas mis canciones,
dios nos juntó siempre en tantos destinos que ya no sé
siquiera si es cierto que nacimos, si este jirón es tuyo,
tus pechos en la sombra son como las cúpulas de buenos aires,
córdoba, santiago, montevideo, mojadas por el crepúsculo
y el vaho dorado de sus carillones, tangos por ángelus,
yo sigo orando con azufres en la misa clandestina de los nuestros,
dónde andarán ahora tus ojos de potra y mate lunar,
ya no canto ni tu nombre, arcana mía, para no dañarte,
nos cruzaremos o no, puede y no puede, pero quien
nos quita lo amado, lo bailado, lo tan besado.

Julio Huasi


. Julio Huasi . Buenos Aires. 1935-1987
... Fotograma del film Kárhozat (Damnation) de Bela Tarr





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la mañana siguiente

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Buenos Aires a los veintiséis días del mes de marzo del 2017


Que cayera rendido con la levedad con que caen
las hojas de los árboles. Cuando fuera inevitable,
nunca antes. Pero de tu cuerpo no deseaba
sino lo que había en él de frágil, de imperfecto:
la cicatriz que te cruzaba el pómulo, las pequeñas
arrugas en la frente. La herida
que te asemejaba a mí. Dos ramitas secas
ante la embestida de la menor brisa,
se quiebran. El camino es interminable, te decía,
da vueltas y vueltas alrededor del mundo
y en alguna de esas vueltas los que estaban
destinados a perderse, se encuentran.

Se dice que a la vera
de cierta ruta que atraviesa el desierto,
es posible hundir una vara en la tierra reseca
y en algún momento brotará el petróleo como un géiser.
Anoche tuve un sueño en el que viajábamos por días
y días para encontrar el yacimiento, a la manera
de los scouts o los cazadores de fortuna
del oeste. Al llegar era de noche,
no había una sola estrella, el pozo
estaba seco. Yo me dormía y te quedabas
al lado mío, cuidando mi sueño. No estabas allí
a la mañana siguiente.

En el sueño, alguien decía:
donde tengas tu tesoro tendrás
tu corazón. Y yo me preguntaba qué pasaría
si tu tesoro se perdiera,
qué pasaría en un juego de cajas chinas
si al llegar a la última,
la que debería contener el objeto precioso,
esa, como todas las otras,
estuviera vacía.



Claudia Masin



.  Claudia Masin . Chaco . 1972
... Imagen . Ray Bidegain





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a veces

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Buenos Aires a los veintiséis días de marzo del 2017
Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.


Francisco Urondo


. Francisco Urondo .Santa Fe . 1930 . Mendoza . 1976
.... Imagen . Ezgi Polat





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mousike CXV (fandermole)

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Buenos Aires a los veintiséis días de marzo del 2017



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alas

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Buenos Aires a los  veinticinco días de  marzo del 2017


Ella siguió por el mundo, buscando.
Por el mundo entero.
Una tarde, subiendo una cuesta, encontró a una gitana.
La gitana la miró y le dijo:
-El que buscas te espera en el banco de una plaza.
Ella recordó al hombre con los ojos de agua.
Al hombre que tenía las manos de seda.
Al de los pies de alas.
Y al que tenía la voz quebrada.
Y después se acordó de una plaza.
Y de un árbol con las flores de lilas.
Y de aquel hombre que, sentado a su sombra, la había visto pasar con una sonrisa.
Dio media vuelta y empezó a caminar sobre sus pasos.
Bajó la cuesta.
Y atravesó el mundo.
El mundo entero.
Llegó a su pueblo.
Cruzó la plaza.
Caminó hasta el árbol florecido de lilas.
Y le preguntó al hombre que estaba sentado a su sombra:
-¿Qué hacés aquí sentado bajo este árbol?
El hombre que estaba sentado en el banco de la plaza le dijo, con la voz quebrada.
-Te espero.
Después levanto la cabeza.
Y ella vio que tenía los ojos de agua.
Le acarició la cara.
Y ella supo que tenía las manos de seda.
La invitó a volar con él.
Y ella supo que tenía también los pies de alas.



María Teresa Andruetto


. María Teresa Andruetto . Córdoba . 1954
... Imagen . Anna Ådén





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otra mirada CCLXIV (minas avétissian)

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Buenos Aires a los veinticuatro días de marzo del 2017

Conversation
Naissance Toros Roslin
Jajour Landscape



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cayendo

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Buenos Aires a los  veinticuatro días de  marzo del 2017


Estás cayendo y en silencio
pedís que no te tenga
en cuenta,
sería un peso más.
Tiendo mi mano y toco agua.
Me tiendo, estoy cansada,
la canilla pierde,
prometiste arreglarla pero hablabas de una
casa
imaginaria
que siempre está cayendo
en tu memoria.
Estoy cansada de palabras
que no sirven
para que me entiendas.
Estoy cansada de tus silencios,
yo también estoy triste
a veces,
yo tampoco sé
cómo salir.
Tiendo la mano para no caer
pero estás detrás de un vidrio,
no escucho qué gritás,
a quién,
el agua borra tus rasgos,
no sé quién sos.
Pero tiendo la mano
y te reconozco como un ciego,
como un perro reconoce su casa
por el olor,
por el vacío que la circunda.
Porque tiendo la mano
imantada
encuentra tu mano, en la multitud
me está buscando.
Me está buscando
allí donde no estoy.

Me tiendo en la cama, hace frío,
yo tampoco tengo dinero,
la gata pregunta por vos,
le digo en cualquier momento cae,
en cualquier momento cae por acá.
Caés sobre mí como un gato cae
sobre su sombra sin saber
si es una víbora o el viento
agita el pasto.
No sé si hay cascabeles en este país,
no viví en el campo como vos,
yo tampoco tengo todas las respuestas.
Voy por la casa tendiendo la mano,
tocando cosas,
pero las cosas no me agarran
ni responde su quietud
por qué todo se mueve.
Tiendo la mano hacia el teléfono.
Estás cayendo
como si quisieras dominar
el vacío.
Como quien encuentra
la cuerda
de un funámbulo, a mitad de camino
pregunta qué hago
aquí.
O cómo
hasta ahora no caí
o qué mano me soltó de pronto.
Estamos sujetos a la realidad
por un hilo delgado,
me sorprende, una opinión común
construye el mundo,
me sorprende que exista
todavía
si no nos entendemos
vos y yo.

Estoy cayendo otra vez en conjurar
la ausencia con palabras.
Estoy cayendo en la trampa
que me tiende tu fuga,
me vuelvo un cazador
de imágenes
y no quiero perder
toda esperanza.
Soy yo ¿te acordás?
La que está cansada
pero se levanta.
La gata también se levanta,
me sigue a todas partes
como en mi casa
no sabés dónde ponerte.
Te ofrezco mi silla quemada,
mi máquina de escribir.
Pero no hay dónde recibir.
En el corazón deshabitado
nadie escucha,
nadie escucha que estoy golpeando
la puerta, dejame entrar,
estás durmiendo en el suelo,
estás
soñando y creés que estás cayendo.
Dejame entrar, soy yo,
la que tiene miedo de la ausencia.


Susana Villalba


.  Susana Villalba . Buenos Aires . 1956
...  Imagen . 美撒郭




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clavel del aire


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Buenos Aires a los veinticuatro días de marzo del 2017
Una puerta cerrada no es suficiente para que un hombre
esconda su amor. También necesita una puerta abierta
para poder partir y perderse entre la multitud cuando ese amor estalle
como un barril de pólvora en el arsenal alcanzado por el rayo.
No basta un techo para que un hombre se proteja
del calor y de la tempestad. Para huir del relámpago
cuando la lluvia cae en el silencio del mundo
abierto como una fruta entre dos estruendos
él necesita un cuerpo tendido sobre la cama
un cuerpo al alcance de su mano
todavía temerosa de avanzar en la oscuridad.
En la noche que declina, en el día que nace,
el hombre necesita de todo: del amor y del rayo.


Lêdo Ivo


.  Lêdo Ivo . Maceió . 1924 - Sevilla . 2012
... Imagen . 美撒郭





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la claudia

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Buenos Aires a los veintidós  días de marzo del 2017


Claudia Cardinale ave de grandes plumajes y sus pechos
como torres me despierta temprano
se pasea por el hueco que dejamos los dos entre medio
y pone en la vitrola discos de Gardel o Joan Baez
me lee —es un decir— los últimos poemas ya borracho
alucinatorio Dylan Thomas.  A propósito escribe mal
su apellido y de pronto un golpe de amigos lejanos
me sube por las piernas pido un mate
y la veo pasearse desnuda entre los huecos del tango
“las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo ¿viste?”
y me digo con alegría hoy no iría para nada al empleo
si no estuviera realmente piantao piantao
como ella me dice pero Claudia Cardinale
me consuela me arregla el pelo con ternura italiana
me cuenta con sus dedos larguísimos y sus uñas violetas
las seis o siete arrugas horizontales
de la frente (casa de los gusanos en la morera
templo del dios del trópico
escritura de puertas cerradas
el lugar donde los pensamientos eróticos 
se sientan en cuclillas mariposa que imagina rápidamente
el golfo estrecho de Magallanes de tu cintura la magia
de esos pantalones ajustados)
después se mete en el pecho
(departamento horizontal en pleno campo con vistas
a las vacaciones anuales a los días sin nada y sin nadie
la máquina del mundo que pusiste a andar adentro
de mí, gramaticalmente correcto)
y me dice con tranquilidad no exenta de ironía
(la inocencia como estado ahistórico)
que no tengo la obligación de escribir poesía de compromiso
o canciones de protesta que nuestro amor es puro
y que nada nos salvará
cuando ella se haya ido cuando yo detenga los dedos sobre
los broches de su corpiño Inútilmente me dejo arrastrar
por las dudas y después me siento a escribirle este poema
que le dirá “buen día Claudia” “tomemos juntos el
desayuno” No sé por qué la historia contemporánea
de América Latina no consigna estos detalles feroces
pero lo que sé muy bien es que Claudia y yo nos amamos
como dos buzos bajo el mar como dos caracoles
bajo la playa como dos turistas en Venecia
como dos espinas de la corona
de Cristo en un relicario como dos
sombras revolucionarias de espaldas en la tierra.


Alfredo Veiravé


. Alfredo Veiravé . Entre Ríos . 1928 - Chaco . 1991
... Fotograma del film La Viaccia  de Mauro Bolognini




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mousike CXIV (tom waits)

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Buenos Aires a los veintiún días de marzo del 2017



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dame el humo de tu boca

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Buenos Aires a los veintiún días de marzo del 2017

la última noche de abril (siempre abril)
goteaba del techo de tu cuarto
bosques de cristales 
pupilas de ágata
amapolas verdes

mi alma sí mi cuerpo sí

en el borde filoso de la piel
salivé tus brasas
las mojé
estabas tan adentro
que las ramas del tango
inclinaban  paredes

mi alma sí mi cuerpo más

fuimos la hecatombe de la flor
todo ardía
quemaba
cuando susurrabas
subiendo  por mi espalda
a destrozarme los labios


Malena Ezcurra



. Imagen .  Laura  Makabresku







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ilusionista

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Buenos Aires a los veintiún días de marzo del 2017

tal vez oíste hablar del faro del fin del mundo
de la muerte súbita o del lenguaje de los pájaros
encontraste poesía en los ojos
de ese nene que viste un segundo por la calle

seguramente hiciste el debe y el haber
los últimos días del mes
consolaste a vecinos desencantados
cruzaste algún ciego por la avenida

habrá mujeres que te gustaron a rabiar
es posible que quisieras besar con los huesos
quizás te encerraste un día lluvioso
con la jodida compañía de una botella de vino
echaste mano al paquete vacío de Marlboro
llamaste a alguien tachado de la agenda

acaso también me pensaste
como se piensa en tantas cosas sin sentido
en una tarde angosta donde todo falta


Malena Ezcurra




... Imagen . Masha Demianova
  





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no hay no hubo

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Buenos Aires a los dieciséis días de marzo del 2017
No hay no hubo barco de tristeza
que no se detuviera en sus ojos.
No hay no hubo látigo de zozobra
que no me buscara la boca.
No hay no hubo naufragio
que no le arrastrara los días.
No hay no hubo tormento
que no diera con mis huesos.
Demasiado para una y otra humanidad.
Pared por medio
respira un invierno sin tregua.
La misma araña del insomnio pared por medio
la misma soledad.


Marcos Silber



. Marcos Silber . Buenos Aires . 1934
... Imagen . Norman X





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mousike CXII

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Buenos Aires a los dieciséis días de marzo del 2017




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pronóstico reservado

.
Buenos Aires a los dieciséis días de marzo del 2017 


Ya no te guardaré; se deshizo la música
donde me pareció que estabas.
Eran cristales rotos o arena, no sé bien:
yo pisé y comprendí.

Comprendí con asombro que el tiempo se estiraba
desesperado y sin sentido
y que yo no era nadie
excepto el que te amó.

Eran cristales rotos, piedras o desventuras,
eran cuerpos o cenizas, no sé.
yo pisé y comprendí.



Raúl Gustavo Aguirre



.    Raúl Gustavo Aguirre . Buenos Aires . 1927-1983
... Imagen .  Mercedes Esquivel





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tal vez

 .
Buenos Aires a los dieciséis días de marzo del 2017


Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.


Julio Cortázar




. Julio Cortázar . Bruselas . 1914- París . 1984
... Imagen . Soledad Bezanilla





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gracias

.

Buenos Aires a los quince días de marzo del 2017
Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.



Oliveiro Girondo



. Oliverio Girondo. Buenos Aires . 1891 . 1967
...Imagen . Matteo Varsi





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no sé

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Buenos Aires a los trece días de marzo del 2017

no sé
ya no sé más
si alguna vez me llamé
juan o pedro o nazareno
no sé más
si te quise alguna vez
o me quisiste
no sé más
si hubo noches días
una alegría
al despertar entre tus brazos
no sé más si fui cereal acuario llama
albergue río claridad la mano
vara túnel grito mudez
una mañana rapto eslabón sollozo
no sé más
si te llame o me has llamado
si estuve alguna vez donde se creía
y si viajé y te busqué o me buscaste
que los que más de amor se abrasaron
a su menor centella no llegaron
este árbol razón toque de queda
vaivén sueño rigor camino luz
y cerrazón y amago
y certidumbre y duda
llevan al sol la tierra visitada


Edgar Bayley


. Edgar Bayley . Buenos Aires .1919-1990
... Imagen . Angelika Ejtel




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de un extremo a otro


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Buenos Aires a los trece días de marzo del 2017


Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en el medio de la carretera como castillos solitarios
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando se está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa —quizás— es su idea
de un encuentro.


Claudia Masin


.    Claudia Masin . Chaco . 1972
.... Imagen . Cristina Coral






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unicismo

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Buenos Aires a los trece días de marzo del 2017


Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo.
Como la luciérnaga -se enciende y se apaga,
se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino
en la noche oscura del olivar.
Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida
pero el cuerpo caminó directo hacia ti.
El cielo de la noche rugió.
Sigilosamente ordeñábamos cosmos
y sobrevivimos.


Tomas Tranströmer



. Tomas Tranströmer. Suecia . 1931-2015
... Imagen . Irene Cruz 






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